Japanese Text
本作は、原爆、記憶、身体、語りの継承をめぐる展覧会「幽語の回路」の構成、各作品の内容、そしてその思想的背景を大規模言語モデルに共有したうえで、「この展覧会を生成するとしたら、どのようなプロンプトとして記述されるか」という問いから生成されたテキストを、発光するライトパネル上に提示する作品である。
ここに示されているのは、生成されたイメージではない。生成を命じる言葉である。しかもそれは、展覧会を外部から説明する文章ではなく、展覧会を再構成するための設計図として、AIによって生成された、AIへの命令文である。
本作は、AIが記憶を語れるかどうかを問う以前に、人間がAIに、記憶をめぐる展覧会を再生成させようとする構造そのものを可視化している。
展覧会「幽語の回路」は、原爆、証言、手、点字、沈黙といった、身体の痕跡と深く結びついた主題によって構成されている。記憶は通常、身体の経験、痛覚、感覚の痕跡に根ざしたものとして理解される。しかしここでは、そのような身体的経験を持たないものに、展示全体を再構成するための命令文を書かせている。
痛みを持たないものが、痛みを含む展示を構築しようとする。このねじれは、単なる技術的な問題ではない。それは、「記憶は身体に属する」という前提そのものを揺るがす。
しかし、痛みを経験していない者が記憶を語ろうとするという条件は、AIにだけ属するものではない。直接経験していない記憶を受け継ぎ、語ろうとする人間もまた、その痛みの外部にいる。身体を持たないAIは、痛みを知らない語り手の他者なのではなく、感じたことのない痛みを継承しようとする私たち自身の位置を、非人間的なかたちで映し返している。
プロンプトは、展覧会の内容を入力とし、それを再構成する言語的な設計図として出力された。その過程において、語りの所有者を単一の主体に定めることはできなくなる。人間が展覧会の情報を入力し、AIがそれを命令文へと再編し、その言葉が再び展示空間へと戻される。語りは内面から発せられる告白ではなく、入力と予測、継承と生成のあいだで組織される回路となる。
発光するライトパネル上のテキストは、展示空間を説明する文章ではない。展覧会の構成を、その外観ではなく生成の条件として記述した設計図であり、空間と並行して形づくられたその設計図が、同じ展覧会の内部に置かれている。
《After the Image, Before the Word》において扱われた「テキストと画像の循環」は、ここでは「テキストと空間の循環」へと転換される。言語は像を生成するだけでなく、空間そのものを設計しようとする。
この構造は、幻肢痛の逆説に似ている。
失われた身体の一部が、なおそこにあるかのように痛み続けるように、ここでは身体を持たないものが、身体の痕跡に満ちた記憶の空間を設計しようとする。あるいは、痛みを経験しないものによって、痛みの物語が再編成される。
ライトパネル上をうねる光は、明確な身体を形づくることなく、その輪郭だけを浮かび上がらせる。テキストが空間を生成するための命令文である一方、その周囲に残る光は、失われた身体の外形や、なお消えずに残る痛みの痕跡のように見える。
そのとき、痛みはどこに属するのか。
記憶は誰のものなのか。
語りはどの主体に帰属するのか。
光のなかに置かれたテキストは、生成の命令文であると同時に、語りを単一の主体へ帰属させる回路が解体された痕跡でもある。そこにあるのは、語る身体を直接の起点としない語りの可能性であり、同時に、痛みの所在が不確定になる不安でもある。
発光するテキストが提示するのは、AIが記憶を語れるかどうかという答えではない。痛みを経験していないものが、どのように記憶の生成と継承へ関与してしまうのかという問いである。
記憶と身体、語りと主体、言語と空間の関係は、すでに組み替えられつつある。その変化のなかで、痛みを持たぬものとは、AIだけを指す言葉ではない。
English Text
This work begins by sharing with a large language model the structure of the exhibition Circuit of Ghost Speech — an exhibition concerned with the atomic bomb, memory, the body, and the inheritance of narration — along with the content of each work and its conceptual background. Then, from a single question — "If this exhibition were to be generated, how would it be written as a prompt?" — the model generated a text, which the work presents on a glowing light panel.
What is presented here is not a generated image. It is language that commands generation. And it is not a text that explains the exhibition from outside, but a command — generated by an AI, addressed to an AI — a blueprint for reconstructing the exhibition.
Before asking whether an AI can narrate memory, this work makes visible the very structure in which a human being attempts to have an AI regenerate an exhibition about memory.
The exhibition Circuit of Ghost Speech is built from themes bound closely to the traces of the body: the atomic bomb, testimony, hands, braille, silence. Memory is ordinarily understood as rooted in bodily experience — in pain, in the traces left by the senses. Yet here, something that has no such bodily experience is made to write the command that would reconstruct the entire exhibition.
Something that has no pain sets out to build an exhibition that contains pain. This twist is not merely a technical problem. It shakes the very premise that "memory belongs to the body."
Yet the condition of one who, never having experienced pain, still tries to narrate memory does not belong to AI alone. Human beings too — who inherit, and try to narrate, a memory they never directly lived — stand outside that pain. The bodiless AI is not an external other — a narrator who has never known that pain, set opposite us. In nonhuman form, it reflects back our own position: we who try to inherit a pain we have never felt.
The prompt took the exhibition's content as its input and was output as a linguistic blueprint for reconstructing it. In that process, the ownership of narration can no longer be assigned to a single subject. A human inputs the exhibition's information; an AI recomposes it into a command; and those words are returned, once again, to the exhibition space. Narration is not a confession issued from within, but a circuit organized between input and prediction, between inheritance and generation.
The text on the glowing light panel is not a text that explains the exhibition space. It is a blueprint that sets down the exhibition's composition — not as its outward appearance, but as the conditions of its generation — one shaped in parallel with the space itself and placed within the same exhibition.
The "circulation of text and image" taken up in After the Image, Before the Word is here converted into a "circulation of text and space." Language does not only generate the image; it sets out to design space itself.
This structure resembles the paradox of phantom-limb pain.
Just as a lost part of the body goes on aching as if it were still there, here something without a body sets out to design a space of memory filled with the traces of the body. Or: the story of pain is reassembled by something that never feels it.
The light undulating across the panel forms no distinct body; it brings only an outline into view. The text is a command for generating space, yet the light that lingers around it looks like the silhouette of a lost body — like the trace of a pain that still has not faded.
Where, then, does pain belong?
Whose, then, is memory?
To what subject does narration belong?
The text placed within the light is at once a command to generate and the trace of a circuit come undone — the circuit that would assign narration to a single subject. What is here is the possibility of a narration that does not take the speaking body as its direct origin, and, at once, the unease of a pain whose whereabouts have grown uncertain.
What the glowing text presents is not an answer to whether an AI can narrate memory. It is a question: how does something that has never experienced pain nevertheless come to take part in the generation and inheritance of memory?
The relations between memory and body, between narration and subject, between language and space are already being recomposed. And within that change, "that which knows no pain" does not name AI alone.